Un hombre se tambaleó hacia adelante, agarrándose al marco de la puerta antes de casi desplomarse. Un extraño bajo la lluvia
Estaba empapado, la lluvia goteaba de su cabello y barba al suelo. Su ropa estaba rota y colgaba suelta sobre su delgado cuerpo. Temblaba, aunque no supe si era de frío, cansancio o miedo.
Por un instante, mi instinto me impulsó a retroceder y cerrar la puerta. Pero entonces me miró.
Sus ojos contaban una historia más profunda que el hambre o la fatiga. Cuando habló, su voz apenas era más fuerte que la tormenta del exterior.
“Por favor”, dijo. “Solo necesito ayuda”.
Cualquier duda desapareció.
Lo llevé adentro, cerré la puerta y dejé entrar la tormenta. Lo envolví en toallas y lo ayudé a sentarse. Se estremeció levemente, como si la misma amabilidad lo hubiera pillado desprevenido. Encontré ropa seca —ropa vieja que había pertenecido a mi padre— y le serví un tazón de sopa caliente. Lo sostuvo con cuidado, como si temiera que se desvaneciera.
Se llamaba James.
Esa noche, solo compartió fragmentos de su historia. Había perdido su trabajo, luego su casa y, finalmente, a su familia. Un revés tras otro lo habían dejado sin nadie a quien recurrir.
Lo dejé dormir en el sofá mientras la tormenta azotaba afuera. Me quedé despierto más tiempo de lo habitual, escuchando la lluvia y preguntándome cómo alguien podía caerse por las grietas sin que nadie se diera cuenta.
Llega la mañana
