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Esta vez, sería él quien se quedaría atrás.
Los primeros dieciséis kilómetros me pusieron a prueba. Mis vaqueros empapados se me pegaban a la piel, los zapatos chapoteando a cada paso. Pero seguí adelante, los hitos se deslizaban en la penumbra como testigos silenciosos. Me repetí un mantra: cada paso es uno menos con él.
Alrededor de las 3 a. m., aparecieron unos faros detrás de mí. Mi corazón latía con fuerza, casi esperando ver la camioneta de Daniel de nuevo. Pero en cambio, un viejo sedán redujo la velocidad a mi lado. Bajó la ventanilla y una mujer de unos sesenta años se inclinó sobre el asiento del copiloto…
“¿Estás bien, cariño?”, preguntó con la voz ronca por la preocupación.
Forcé una sonrisa educada. “Solo camino. Gracias, pero estoy bien”.
Sus ojos se posaron en mí, inseguros, pero no insistió en obtener respuestas. Siguió conduciendo, dejándome atrás solo con el ritmo constante de la lluvia. Sentí un gran alivio. No podía arriesgarme a que alguien me reconociera, todavía no.
Al amanecer, había llegado al pequeño pueblo de Maple Creek. Me dolían las piernas a cada paso, pero la adrenalina me impulsaba hacia adelante. Me colé en una lavandería silenciosa para secarme y me puse ropa limpia de la mochila. Compré un muffin rancio en una máquina expendedora y comí despacio, observando por la ventana cómo el pueblo cobraba vida.
En casa, Daniel acababa de despertar. Se daría cuenta de que no había vuelto. Al principio, podría suponer que seguía ahí fuera, desahogando mi ira. Quizás pensaría que me había rendido y había pedido que me llevara. Pero al mediodía, cuando la casa seguía vacía, entraría en pánico. Llamaría a mi teléfono. Lo encontraría en la encimera de la cocina, justo donde lo dejé.
Revisé el teléfono desechable. Aún no había mensajes, bien. Solo dos personas tenían el número: mi hermana Claire, en Denver, y mi amiga Marissa, en Chicago. Ambas conocían el plan, ambas listas para ayudarme a ponerme en pie.
En la estación de autobuses, tomé un café y me senté en el rincón más alejado, bajándome la gorra para no llamar la atención. Mi billete era para el autobús de las 2:15 a San Luis, un punto intermedio en mi camino hacia el oeste. La estación era pequeña, casi soñolienta, pero estaba nerviosa. Cada puerta que se abría me hacía estremecer.
A la 1:50, apareció. Daniel.
Entró en el edificio como una nube de tormenta, con la mirada recorriendo la sala y la mandíbula apretada por la furia. Se me encogió el estómago. Debió de haber rastreado el uso de mi tarjeta de débito; un descuido mío.
Me hundí aún más en el banco, con el corazón latiéndome con fuerza. Pasó junto a mí, examinando cada asiento, buscando.
Mi gorra me tapaba casi toda la cara, pero solo por poco. Si me miraba de reojo —si realmente me miraba— todo lo que había planeado podría venirse abajo en segundos.
Esperé a que se marchara furioso, paseando de un lado a otro cerca de la taquilla. Esa fue mi señal. Moviéndome lenta y deliberadamente, me dirigí a la salida lateral y salí al aire libre. Mi autobús aún no había llegado, pero había otra salida.
A dos manzanas había una parada de Greyhound que había explorado hacía meses, por si acaso. Mi contingencia. Me temblaban los dedos mientras corría por la calle; la lluvia comenzaba de nuevo, suave pero constante. Para cuando Daniel se diera cuenta de que no estaba en la estación principal, mi autobús ya estaría yendo hacia el oeste.
Por primera vez en años, sentí que tenía la sartén por el mango.
