Mi propia taza de café. Mi propia cocina. Mi propio nombre en el contrato de arrendamiento.
Preparé un café vertido con granos de una tostadora local que no tenía nada que ver con mi familia, lo llevé a mi oficina y abrí mi portátil.
El panel de Monroe había desaparecido de mis marcadores. En su lugar había una nueva carpeta de proyecto: la que había empezado la noche que cedí mis acciones.
Una herramienta para dueños de pequeñas empresas que buscaban transparencia en lugar de puntos ciegos convenientes, un sistema diseñado para proteger a la gente decente de los mismos atajos que mis padres se habían convencido de que eran normales.
Desarrollarlo fue curiosamente sanador.
Cada línea de código parecía una pequeña inversión de lo que se había hecho con el último sistema que construí. En lugar de ocultar dinero, este resaltaba patrones de riesgo. En lugar de facilitar que los dueños se llevaran la mayor parte, facilitaba que los empleados vieran cuándo algo no cuadraba.
Asistí a reuniones locales, hablé con otros fundadores, escuché historias de baristas y contables que habían visto a jefes jugar con números. Me di cuenta de que mi familia no era única.
Lo único inusual era que alguien de dentro tenía la habilidad y la disposición para decir: « Esto está mal, y no voy a cargar con ello ».
Después de eso, las noticias sobre mis padres y mi hermana fueron llegando poco a poco.
Escuché que mi madre había aceptado un trabajo a tiempo parcial en una cafetería mediana al otro lado de la ciudad, trabajando en el turno de mañana, fichando al entrar y salir como todos los demás. Ya no publicaba sobre ser el alma de ninguna marca. Solo servía bebidas y limpiaba mostradores.
Mi padre alquilaba un pequeño piso en un complejo cerca de la autopista, un lugar barato, un lugar anónimo. Iba a citas médicas, tomaba medicamentos y pasaba mucho tiempo viendo deportes con el volumen demasiado alto.
Los amigos que solían venir a las barbacoas no visitaban el apartamento. Enviaban mensajes de texto de vez en cuando y luego dejaban de hacerlo.
Briana alternaba entre trabajos de contenido, intentando reconstruir su imagen en línea sin el telón de fondo de Monroe Roers. Seguía sonriendo a la cámara, seguía hablando de mañanas acogedoras y de la cultura del trabajo duro, pero la sección de comentarios era más silenciosa.
La brillante narrativa de un próspero negocio familiar se había resquebrajado, y no había ningún filtro de la aplicación que pudiera arreglarlo.
Sadi empezó en una nueva escuela en un distrito diferente.
