El llanto parecía interminable.
Los llantos de la pequeña Nora resonaron en la lujosa cabina del vuelo de Boston a Zúrich. Los pasajeros de primera clase se removían incómodos en sus asientos de cuero, intercambiando miradas de fastidio y suspiros ahogados.
Henry Whitman, multimillonario y rey de la sala de juntas, se sentía completamente impotente.
Acostumbrado a tener el control y a manejar fortunas con decisiones rápidas, ahora no podía consolar al pequeño bebé en sus brazos. Su traje estaba arrugado, su cabello despeinado, el sudor le perlaba la frente. Por primera vez en años, se sentía vulnerable.
“Señor, quizá sólo esté cansada”, susurró suavemente un asistente de vuelo.
Él asintió, aunque el pánico crecía en su interior.
Su esposa falleció semanas después del nacimiento de Nora, dejándolo solo con un recién nacido y un imperio que mantener. Esa noche, los muros de control que había construido comenzaron a derrumbarse.
Entonces, desde el pasillo económico, una voz gritó:
“Disculpe, señor… creo que puedo ayudar.”
Henry levantó la vista sorprendido. Frente a él había un adolescente negro, de no más de dieciséis años, con una mochila desgastada y ropa sencilla. Sus zapatillas eran viejas, pero sus ojos reflejaban una profunda serenidad. Un murmullo recorrió la cabaña: ¿quién era este chico y qué podía hacer?
“Me llamo Mason”, dijo el joven. “He cuidado de mi hermanita desde que nació. Sé cómo calmar a un bebé… si me dejas intentarlo”.
Henry dudó. Todo su ser quería mantener el control.
Pero el llanto de Nora le traspasó el alma. Lentamente, asintió.
Mason se acercó con cuidado y habló muy suavemente:
“Shh, pequeña… está bien”, y comenzó a mecerla suavemente, tarareando una suave melodía.
Ocurrió un milagro.
En cuestión de minutos, el llanto cesó.
